zdzislaw beksinski - copia

Morirse es una mierda. Lo dice alguien que ha estado deseando la muerte desde los 17 años. Alguien para quien la vida, como le fue dada, no le satisface, y vive envuelto en el espesor de la amargura y el sufrimiento. Vivir en el peor de los mundos posibles es el mayor de todos los males, pero morir sin haber vivido, eso no tiene nombre. Tremenda pinga suicidarse sin haber abierto un camino, no para que lo recorran otros, el Otro que se joda, sino uno mismo.

Uno tiene que vivir. Respirar no es vivir. No se confundan. Vivir es abrir caminos. Y yo no he abierto ni un senderito.

Estoy desamparado, solo, triste, hambriento de experiencias… ¿A qué edad el amor de madre me fue insuficiente que ya no siento por ella sino desprecio?

Un odio voraz hacia mí mismo me destruye. Tanto odio tiene que terminar en tragedia. El odio hacia uno mismo debe ser el inicio de la locura. Únicamente loco me daría muerte con una navaja. Me apuñalaría tantas veces como fuera posible.

Llega un momento en el que ya no resistes más. Dejas de valorar las consecuencias negativas de tus actos, pierdes el miedo y haces cualquier cosa con tal de acabar contigo. A ese punto es a donde necesito llegar.

Estoy estancado. No sé cómo salir de este hoyo. Comencé con la dieta. A ver si me doy menos asco y supero mi neurosis. Soy un inútil execrable, un amasijo de fealdad. Yo no creo en el cuentecito del amor propio. ¿Por qué debemos amarnos, aceptar nuestro cuerpo, nuestras imperfecciones? Me niego amar esta cosa abominable. Jamás podría amar a un cuerpo tan asqueroso y nauseabundo como el mío.

¿Por qué no pude ser, al menos, hermoso? Todo lo demás, pero hermoso. Un joven vigoroso, lleno de vida y de luz.

Resulta que ahora también soy presa de la nostalgia. Pero no por el pasado, sino por el futuro. Es una extraña sensación de incertidumbre y recuerdos. Recuerdos de hechos no vividos. Se me hace un nudo en la garganta. Las lágrimas pujan por salir. Y de repente me encuentro con la mente en blanco mirando a la pared. Es angustia.

Estoy acabado, pero tengo la certeza de que un día cualquiera tomaré el cuchillo entre mis manos y acabaré conmigo, sin importar el dolor físico.

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Publicado por Alejandro Poetry

Un costal de carne y hueso, prescindible; rumbo a la Nada. Y tú, vienes conmigo.

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5 comentarios

  1. Diría que me gusta el escrito pero no lo que estás sufriendo. A esa edad pasé por lo mismo y no te cuento mi vida. Cada uno es consciente de su vida y cada uno sabe salir de todo. Yo pasados los años lo hice. ¡Mucho ánimo!

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  2. Me parece si esto es real, que necesitas mucha ayuda, suicidarse no tiene sentido, lo haces has muerto ¿y? el mundo sigue girando, pero tú no has conseguido tu pequeño camino. La lucha es larga y llena de dolor, pero se supera y de pronto ahí está, ese camino que deseas.
    Tienes que buscar ayuda profesional, la depresión es lo peor que uno pueda pasar.

    Un abrazo enorme.
    Si solo es un relato, está fantásticamente hecho.

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